نصف حياة

هدي شعبان

أحياناً يباغتنا ذلك الإحساس الثقيل بأن كل ما رغبنا في قوله قد قيل بالفعل، وأن الأوائل لم يتركوا لنا من خلجات النفس غرضاً إلا وسبقونا إليه ببيانٍ أعجز منا وأبهى. إنه شعورٌ واهن يختلط فيه العجز برهبة الحرف، حتى تخال الكاتبة أن لغتها التي كانت طوع بنانها قد أضمرت لها العداء لسببٍ مجهول، فتفر الكلمات من بين أصابعها كلما همّت بالإمساك بها. ومع كل محاولة للبوح، تبرز تلك الغصة الكامنة في القلب؛ غصة يغذيها واقعٌ فج، ويأسٌ من صلاح أحوال البشر، وكفرٌ بجدوى المحاولة في عالمٍ يمعن في القبح.

أقف دائماً عاجزة عن فك شفرات ما يحدث، ولماذا استحالت الكلمات كائناتٍ عصية على التطويع، أطارد المعنى فلا أدركه، وأراقب الفكرة وهي تخرج لي لسانها في عنادٍ طفولي، كابنةٍ شقية تدرك مكانتها في قلبي فتدللت حتى استبدت، أقرأُ في عينيها نقمةً وغضباً، وأبصر في هروبها رداً على جفائي القديم. فالحقيقة التي أحاول التملص منها هي أنني أنا من بدأ بالهجر، تذرعتُ تارةً بوطأة الظروف، وتارةً بالملل، وكثيراً بخراب هذا العالم الذي لا يهدأ، فكان جزائي من جنس عملي.

إن كل شيء في هذا الوجود قد يمضي مع مرور الوقت ويتلاشى أثره، إلا غصة واحدة تأبى الرحيل؛ ذلك الشيء العالق في أعمق نقطة في القلب، كمرساةٍ في قاعٍ سحيق. ربما هو طيف شخصٍ غائب، أو حزنٌ قديم نبتت جذوره في الروح، أو أحاديث مخنوقة عالقة في الحنجرة، لا تستطيع النفس البوح بها، ولا تقوى على اجتيازها. وهذا التكدس في الأعماق هو ما جعل الحروف ترفض المثول في حضرة النداء، وتعاقبني بالتجاهل مرة وبالصد تارات، في عبثٍ مرير يتلاعب فيه الحرف بمنتجه.

لقد انتظرت دهراً أحاول فهم هذا الاغتراب، متنقلةً بين النثر والشعر والقص، لعلني أستعيد تلك الومضات التي كانت تضيء حياتي الماضية، قبل أن أكتشف أنني في هذه الحياة قد فقدت مفاتيح موهبتي بإرادتي. لقد تنصل مني القلم واستعصى عليّ البيان لأنني من هجر المحراب أولاً، واستحققت بذلك أن أحيا نصف حياة؛ فمن يفقد صلته بالكتابة يفقد الروح التي تمنحه حيواتٍ تتجدد مع كل سطر، ويبقى سجيناً لصمتٍ لا يرحم.

وعلى الرغم من هذا الجفاء الذي يغلف الروح، إلا أنني أدرك في قرارة نفسي أن الطريق لم يُسدَّ تماماً؛ فالكتابة، وإن قست، تظل أماً رءوماً تنتظر عودة الابن الضال بدمعة ندم أو بشجاعة اعتراف. ربما لا أحتاج إلى استجداء الكلمات، بل إلى التصالح مع ذلك الحزن العالق في أعمق نقطة في القلب أولاً، وتقبله كجزء من طقوس العبور نحو نصٍّ أكثر صدقاً وعمقاً.

إن الاعتراف بالهجر هو أولى خطوات العودة، ولعلّ القلم الذي تنصل مني اليوم، يرقُّ لحالي غداً حين يراني أقف بباب الحرف من جديد، مجردةً من أوهام القدرة، ومحملةً فقط بصدق المحاولة. فالحياة التي سُرقت مني في غيابة الصمت، لا تزال تنتظر خلف سطرٍ لم يُكتب بعد، وتكفيني ومضة واحدة لأستردّ روحي وأعلن انتصاري على هذا العدم.